Una cerca de alambres afianzada para impedir el paso

He creado una cerca hecha de alambre en torno a mi cuerpo. Esta anatomía pequeña e inconclusa, formada por errores gramaticales, no atiende a las explicaciones de mi cabeza. Yo le insisto acerca de la conveniencia de protegerse. Le hablo, por ejemplo, de las mutaciones que podría sufrir si llegara a lastimarse de veras. De lo que duelen, a veces, sólo a veces, las cosas. Ella (mi anatomía) me mira altiva, mientras una barrera sembrada de silencios impertinentes se alza entre nosotras. La muy estúpida está convencida de que nada puede hacerle daño, porque -a pesar de que las paredes estén desconchadas, a ratos sí y a ratos también- afirma con pasmosa facilidad que los andamios que la sostienen en pie son resistentes a los vientos de cambio. Me suenas a eslogan, digo, tratando de ofenderla. Como la soberbia infinita de la pequeña anatomía no es capaz de incomodarme del todo, he logrado, a base de (mucha) paciencia, dar forma a una red de alambre de espino con la que dificultar (y a ser posible, frenar) el avance de las tropas enemigas. Para que lo agrio y lo dulce se mezclen como los amantes, entre miedos, sonrisas y caricias.