Peces de ciudad

Hace sol. Llueve. Llueve mucho. Hace sol otra vez. Se nubla y se despeja mientras dentro de mi cabeza se produce un fenómeno atmosférico similar. Las calles de la ciudad se están estrechando. El cerco es cansino y sus pasos son lentos, como los míos anoche cuando salí del Río de la Pila en dirección a casa. Como si no fuera mi casa. De vez en cuando escuchaba la articulación de mis rodillas, con sus meniscos y ligamentos sincronizados, defraudados con mi huida permanente. Ahora hace sol y quiero que llueva. Cuando llueve prefiero que salga el sol. Anoche no recuerdo si llovía, porque tenía los ojos húmedos y la piel insensible. Cuando cruzaba El Arrabal fui consciente de que me habían vuelto a crecer escamas; sólo pensé que vaya faena, con lo feas que quedan. Se estrecha el cerco y la ciudad pierde oxígeno. A la vez, es un globo gigante a punto de estallar. O tal vez el globo-con-ganas-de-reventarle-a-alguno-en-medio-de-la-cara sea yo. De ser un globo, me gustaría ser de un rojo vibrante. Pero soy un pez. Lo demuestran las escamas y mi habilidad para mimetizarme con el entorno, por muy inquebrantables que sean las normas que me toca romper esta vez.

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Tras una tarde de insuficiencia intelectual absoluta, he decidido no comprar una botella de vino por dos razones; la primera, que no me gusta beber sola. La segunda razón es que odio los supermercados.