Y llegados los 30…

Hoy es mi cumpleaños. No nací hasta las once de la noche, porque yo todas las cosas importantes las hago con nocturnidad y sin pesar de conciencia alguno. El caso es que es también el cumpleaños de La Pequeña, Itziar, que se desmonta en los 24. Ahora mismo, la mayor parte de la oficina ha dejado de lado los papeles y se ha metido de lleno en las dos tortillas que hemos subido de la cocina de Las Carolinas. También ayuda una botella de vino que acaba de traer Alfonso y a la que voy a presentarme en cuanto acabe de escribir estas ínfimas reflexiones.

Tengo 30 años. Sólo puedo recordar lo que significaba para mí tener 30 cuando tenía 20: ser vieja. Pero lo que yo no sabía, de lo que no tenía la más mínima idea, es que la vida iba a ser tan apasionante e inquieta conmigo que no rechazaría ni uno solo de los segundos gastados por el camino.

Así las cosas, llegados los 30, todo sigue igual. Me he levantado con una resaca tremenda y he logrado a duras penas encontrar una braga y un sujetador en el desorden de mi nombre. En la ducha he realizado un enorme esfuerzo por recordar las aristas desperdigadas tras una noche larga de las de guión escrito hace semanas y olvidado en una esquina. Por pelearme contra el tiempo, he descargado una cantidad de crema hidratante desorbitada, de manera que la piel no era capaz de absorverla, y he tratado de camuflar los restos de mis pocas ganas de irme a la cama con un maquillaje que, por una vez, no ha sido capaz de disfrazar mis excesos.

Son sólo 30 años. Si pienso en todo lo que me ha pasado en uno, en el último, por ejemplo, por ser el más reciente y tal vez uno de los más decisivos, no soy capaz de aventurar la de cosas que me quedan por recordar y que aún no he vivido.

Feliz cumpleaños, Itzo. A por ese vino.